他知道，它只是休眠。等到下一个雷雨夜，当日月方位重合，当地脉再次呼唤，它还会醒来。

他转身，朝田埂走去。

风吹过稻茬，发出细碎声响，像是大地在低语。

迈出第三步时，口袋里的笔记本露出一角，被雨水浸湿，墨迹正在晕开。那是一本手写日志，记录着他这些年追踪地脉异常的点滴。最新一页写着：

“七月廿三，雷云聚于东南，水车自鸣三声。

赵家泵站压力回升0.3帕，菌丝信号出现短暂同步。

她来了。”

最后一个字还未干透。

他停下脚步，没有回头，也没有去擦。

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雨水冲刷着田野，淹没脚印，洗净尘埃。远处村庄灯火稀疏，没人知道今夜发生了什么，也没人明白这场雨为何来得如此准时。

但有些事，注定不会被遗忘。

比如那根插在泥中的铜烟杆，会在每年雷雨季前莫名升温；

比如老渠的水，总在午夜泛起微金；

比如孩子们路过水车时，偶尔会听见有人低声哼唱一首没人会唱的老调。

陈砚的身影渐行渐远，融入雨幕。

他不知道的是，在地下三百米深处，一道极细的金色水流正沿着古老岩层悄然前行，穿过断层，绕过矿脉，最终汇入一处幽暗溶洞。洞壁上，刻满了与残卷相同的纹路，而在最深处，一块晶石微微震动，表面浮现出三个名字：

陈、赵、周。

它们并列而立，下方还空着一个位置。

风穿过地穴，发出悠长回响，像是在等待下一个签名者到来。

而此刻，陈砚踩过最后一段泥路，踏上村口石桥。

桥下流水潺潺，清澈见底。

他驻足片刻，俯身掬起一捧水，洗了把脸。冷水刺激下，意识清明。他望着水中倒影——满脸疲惫，双眼却亮得惊人。

他知道，自己还能撑很久。

只要水还在流，只要雷还会落，只要还有人记得这些老规矩、老手艺、老名字，这个系统就不会真正死去。

他直起身，甩掉手上的水珠，继续前行。

身后，龙骨水车依旧缓缓转动，带动水流注入新渠。雨水顺着叶片滑落，滴进土壤，渗入地下，汇入看不见的脉络。

某户人家屋檐下，一只燕子缩在巢中，羽毛微颤。

它的脚边，有一片极小的金属碎片，形状像半个齿轮，边缘刻着模糊数字：1937。

那是上一次大修的年份。

也是第一代陈家人，亲手立下誓约的日子。