用怀表，就能回到过去，让父亲活下来；用璇玑图，就能稳住地脉，保住这片土地。但只能选一个。选了时间，土地就会崩塌；选了土地，人就再也回不来了。

他曾以为，救父亲，是孝。

现在才明白，守住这片地，才是道。

残卷又抖了一下。

这一次，背面浮现出两个画面。

左边：父亲站在田埂上，穿着旧胶鞋，手里拎着锄头，回头冲他笑。阳光洒在稻穗上，风吹得温柔，蝉鸣在耳边。可远处山体突然开裂，黑水喷涌而出，整片田塌陷，父亲的身影被吞噬。最后一刻，他回头看了陈砚一眼，嘴唇动了动，没出声。

右边：父亲站在祠堂门前，面容渐渐模糊，最后化作一缕烟尘。地脉平稳，水车转动，井水清澈，秧苗整齐。村民在田里劳作，孩子在溪边嬉戏，一切如常。可父亲不在了，仿佛从未存在过。

两个画面同时出现，又互相排斥。他伸手想去碰左边的父亲，指尖却穿了过去，只刮到一阵冷风。那不是幻觉，是可能性的投影——过去与未来的岔路口，正由他亲手决定。

他收回手，狠狠咬破舌尖。

血腥味在嘴里散开，疼痛让他清醒。他知道，情绪是干扰，执念是陷阱。隐农的职责不是救人，而是守护平衡。如果父亲活着，地脉必崩，整个流域将陷入黑暗；如果父亲离去，地脉可稳，但他要一辈子背负“没能救他”的愧疚。

“我不是要救你。”他低声说，声音沙哑，却坚定，“我是要守住这块地。”

话音落下，残卷熄了，那八个字也消失了。铜壳上的螺旋纹路停止旋转，恢复成最初的波纹。赵铁柱还卡在系统里，用最后的意识撑着屏障，可他的信号越来越弱，像风中残烛。

青铜手臂猛地转向他，菌丝暴长，像藤蔓一样蔓延，地面裂缝迅速扩大。陈砚蹬地后撤，脚底踩着笔记本，滑出两步。左手护住怀表，右手压住胸口的璇玑图，背脊撞上水车支架，发出闷响。

铜壳还在震动，波纹微弱，但没断。

他知道，赵铁柱还在坚持。

祠堂方向传来一声呼吸。

低沉，缓慢，带着湿土的气息。不是人，也不是机器。像是从地底最深处挤出来的，伴随着青铜齿轮转动般的摩擦声，像某种古老生物在苏醒。

陈砚抬头。

祠堂大门紧闭，门缝里渗出灰蓝色的光。那光不亮，却让空气变得粘稠，仿佛走过去都会被阻力拖住。他三指搓地，感知到两种频率——一种是陆子渊常用的短促脉冲，代表人为干预；另一种是缓慢稳定的长波，七秒一次，和他小时候听到的地脉节律一模一样。

那是初代隐农留下的“地心律”。

脚下的笔记本微微鼓起。他知道，这本子不只是记录，它是锚。祖父写，父亲写，现在轮到他写。不是继承，是书写。每一代隐农，都要用自己的血与笔，重新定义这片土地的边界。

他站直身体，脚底碾了碾地缝，不让菌丝继续蔓延。

然后，他开口，声音不大，却穿透风：“谁醒了，自己出来。别躲在地底下。”

话音未落，青铜手臂猛然回缩，菌丝瞬间退入地缝。地面裂缝快速闭合，像被什么东西从下面拉紧。水车底座的波纹停了一瞬，随即恢复原状。

祠堂门缝的光暗了。

但那呼吸声还在。

七秒一次，稳定得像心跳。

陈砚没动。

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左手还按在口袋上，右手压着璇玑图。灰蓝纹路在他掌心的伤口里跳动，越来越快，像是在回应某种召唤。残卷贴着胸口，冰冷，无声，再没浮现任何提示。

他知道，刚才那句话，不是问陆子渊，也不是问父亲。

是问那个从地底深处醒来的东西。

它听得见。

呼吸声又响了一次。

这一次，比之前近了半步。

陈砚缓缓抬起右手，从怀里取出璇玑图。青铜在月光下泛着冷光，中央凹槽还留着刚才插入的痕迹。他没有多看，而是轻轻把它放在水车底座上，像放下一件祭品。