五个字，刻得很深，笔画带钩，是父亲的字迹。他瞳孔一缩，手指僵住。这不是提醒，是警告。这表和璇玑图一旦碰在一起，会出事。他记得父亲最后一次来祖坟，是三年前的雨夜。那天他躲在祠堂后檐下，看见父亲把怀表放进碑缝，又取出璇玑图看了一会儿，最后狠狠砸在地上。那一晚雷声滚滚，地脉紊乱，水车停转整整一夜。第二天，父亲病倒，三个月后去世。

那晚之后，父亲再没提过地脉的事，直到死前最后一句：“别碰那两样东西。”

他合上表盖，塞进左边口袋。璇玑图残片在右边。两样东西隔着布料，谁也不挨谁。

他没动。

风从坟头刮过，吹得残卷边角轻轻翻动。他低头看胸口，残卷贴着皮肤，已经不暖了，纹路几乎看不见，只在南边留一丝红光，像快烧尽的炭。那是祖父留给他的最后一点“地语”——一种靠血脉感知地脉走向的能力。小时候，祖父教他闭眼听土，说地不会说谎，它只给听得见的人听。可现在他听不见。残卷快废了，三亩地的记忆断了，连土都分不出好坏。

他闭眼，三指搓地。

这是祖父教的“三指测温法”，不用仪器，靠指尖感知地下微流。以前一碰就知道土湿不湿、酸不酸，现在不行了。土是死的，没回应。可他不信，再搓一次，指腹压进土缝。

东南方向，一丝温差。

极弱，但确实存在。像地底有根线，轻轻颤了一下。他想起一句农谚：“东南燥则薯深埋。”那不是讲种地，是讲地脉走向。东南燥，说明水往西北走，根系得深扎。而西北，正是祠堂的方向。

他睁开眼，看向祠堂。

地脉在动，但不稳。中枢空着，等着人填进去。他要是把璇玑图和怀表都插下去，会不会直接引爆？父亲刻下那行字，是不是试过？试过，然后失败了？他不知道。他只知道，现在手里这两样东西，不能一起用。必须二选一。

他坐回水车旁，背靠底座，把残卷贴在胸口。闭眼，一遍遍回想祖父的话：“地不会说谎，它只给听得见的人听。”可现在他听不见。残卷快废了，三亩地的记忆断了，连土都分不出好坏。

他把璇玑图和怀表并排放在地上。

图是残的，边角烧过，纹路断了三处。那是二十年前那场大火留下的痕迹——那晚，整个镇子的地脉突然紊乱，水车失控，井口喷出黑水，祖坟起火。父亲带着人冲进去抢出残卷和怀表，可璇玑图已经烧毁大半。从那以后，地脉系统就成了半残之躯，靠人力勉强维持。

怀表是老的，铜壳磨得发亮，表针停在三点十七分，从没走过。那是母亲去世的时间。父亲说，这表不是计时的，是“锚”。它能定住一段地脉频率，让混乱的波段暂时稳定。可代价是，用一次，就蚀一分命气。据说第一代守脉人用它调频七次，第七次后当场吐血而亡，尸体三天不腐，指甲却全变成了青铜色。

他伸手，让两样东西慢慢靠近。

离得还有两指宽，表针突然逆跳半格。

“嗒”一声轻响。

他缩回手。磁斥。不是巧合。这两样东西互相排斥，一碰就乱频。父亲的警告，应了。它们本不该共存，就像火与水，光与影，生与死。可偏偏，它们又是开启中枢的唯一钥匙。

他缓缓收起两样东西，左手怀表，右手璇玑图，分装两侧口袋。

他坐在那儿，没动。

天光压得低，祠堂方向一片死寂。陆子渊还躺在那儿，没醒，也没人管。周映荷的菌丝退了，井口只剩一层灰蓝薄膜，像死皮。那曾是活的，能传话、能预警、能感知地底异动。现在它只是残骸，像被抽干了灵魂的躯壳。

小主，

他等。

等一个能做决定的时刻。不是靠残卷，不是靠谁传话，不是靠祖先托梦，是他自己。他不能再靠祖父的教诲、父亲的警告、赵铁柱的牺牲。他得自己走这一步。不是作为继承者，而是作为终结者或重启者。

风又起，吹得工装裤鼓了一下。他抬手，摸了摸胸口的残卷。那点红光还在，微弱，但没灭。像一粒火种，藏在灰烬里，等着被重新吹亮。

他站起身。

脚步没往祠堂走，也没回祖坟。他在水车旁站定，左手按在铜壳上，右手插进右边口袋，攥住璇玑图。

他知道，赵铁柱还在里面。他知道，地脉在等一个“活”的中枢。不是机器，不是图纸，不是时间，而是一个愿意把自己嵌进去的人。系统需要的不是一个操作员，而是一具活体容器，一个能把血脉、记忆、意志全部熔铸进铜水的人。

菌丝从地缝钻出来，缠上他脚踝，轻轻一拉。