泥里有东西。

扒开，是一截铜管，锈绿，连着根线，埋进地下。线不是现代的，是老式胶皮，外层裂了，露出铜丝。他顺着看，消失在渠底裂缝里。

掏出检测仪，夹住铜丝，通电测阻。

信号回传。

不是电，是数据流。微弱，断续，有规律。像在传什么。

他盯着那线，脑子里过陆子渊的脸。那人总在现场留铜显微镜，衬衫纽扣是青铜齿轮。他不是考古的。他是来读地的。

读地脉的跳动。

读耕者的血。

他把线扯断，扔进包里。站起身，最后看一眼渠底。红水还在流，膜在长，砖缝里的纹，像活的，在动。

转身，扶着赵铁柱往回走。

赵铁柱走不动，膝盖发软，每一步都像踩棉花。陈砚架着他，肩头压着重量，手心全是汗。

走到半路，赵铁柱突然停住。

“我……”他开口，声音不对，“我得回去。”

“不行。”

“那渠……得拆。”

“现在不能碰。”

“可……”他眼神发直，盯着镇北方向，“它在叫我。”

陈砚猛地扭头看他。赵铁柱的眼白，有一圈灰，像蒙了层膜。

他没说话，只是把人架得更紧。赵铁柱挣扎了一下，力气不大，像是从身体里被抽走了什么。陈砚加快脚步，穿过田埂，绕过老柳树，终于把人拖到村口卫生所。

医生老李正蹲门口抽烟，见两人狼狈样，烟头一扔就迎上来。

“咋了？中毒了？”

“不是。”陈砚喘着气，“他碰了渠里的东西，现在神志不清。”

老李掀开赵铁柱裤管，皱眉：“这红的……不像血。也不像泥。”

“是菌丝。”陈砚低声，“它认他。因为他是耕者。”

老李一愣，摇头：“你又来这套？什么地脉、耕者……咱们这代人种地是为活命，不是当祭品。”

陈砚没争。从包里取出那块带纹的砖，放在桌上。老李凑近看，手指刚触到刻痕，忽然抽手，像被烫了。

“这纹……我见过。”他声音低，“小时候，我爹修渠，挖出过一块，说不能碰，埋了。他还烧了手。”

陈砚点头：“七十七块镇脉砖，压的是‘龙脊’。清末大旱，死了三万人，不是天灾，是地反噬。那时候，人不懂，以为是鬼神作祟，其实……是地活了。”

老李盯着砖，半天没吭声。最后起身，从柜子里拿出个铁盒，打开，里面是一截铜线，和陈砚找到的一模一样。

“三年前，镇南塌了口井，底下挖出这个。我留着，想拿去省城鉴定。可每次一碰，梦里就有人说话。”

“说什么？”

“‘耕者归位’。”

陈砚心头一沉。他忽然明白，陆子渊为什么总在夜里出现，为什么只在废弃渠段拍照，为什么用铜线做数据采集。那人不是疯子，是知道真相的人。

地不是死的。

它在等。

等那些真正懂得土地的人回来。

而赵铁柱，就是第一个被选中的。

他走出卫生所，夜风扑面。村口老槐树下，站着个穿黑风衣的男人，手里拿着铜制显微镜，正对着渠口方向拍照。闪光灯亮了一下，像眨眼。

陈砚走过去。

“你早就知道。”他说。

男人收起相机，转头看他。眼角有道疤，像蚯蚓爬过。

“我知道你会来。”陆子渊说，“你也流过汗，翻过土，你的血，也能被记住。”

“所以你在记录？”

“我在唤醒。”他抬起手，掌心有道旧伤，结着黑痂，“地脉要复苏，需要耕者的血做引。七十七块砖，每一块都连着一根线，通向地心。它们不是封印，是接口。”

陈砚冷笑：“你是想让它彻底活过来？”

“不是我想。”陆子渊望向祖坟方向，“是它自己要醒。这些年化肥、农药、水泥路，把地憋坏了。它记得谁对它好，谁把它当机器使。现在，它要选新的主人。”

“所以赵铁柱被共生了？”

“不是被共生。”陆子渊摇头，“是他被接受了。他的记忆、体温、劳作的痕迹，都刻在土里。地认他，就像孩子认亲。”

陈砚沉默。他想起赵铁柱小时候，天没亮就下地，冬天手裂出血，还坚持翻土。那样的人，土地怎么会忘记？

“那你呢？”他问，“你算什么？”

“我是读脉人。”陆子渊轻声，“祖上七代，都守着这套规矩。我们不种地，但我们听地说话。你手里的残卷，是我祖父留下的。它不是书，是地的皮肤。”