陈砚回屋，把木匣打开，茶盏放上。他搓了搓手指，按地静心，默念：“脉何在。”

盏中水又颤，光影重现。山形比刚才清楚，四个光点稳稳闪着，中心那点最亮。他伸手调灯，火光一晃，投影边缘的齿纹清晰了——七道，和他掌心的疤一模一样。正要细看，院门“吱呀”响了一声。

周映荷站在门口，手里拎着粗麻布包，边角绣着暗纹。“我忘了拿茶盏。”她说。

陈砚没动。

她走进来，目光落在木匣上：“它，还有齿轮。”

周映荷点头，伸手去拿茶盏。

陈砚拦住：“这茶盏不是农技站发的。”他盯着她，“镇上没人用这种老瓷。釉色、胎质、底款，你从哪儿来的？”

周映荷慢慢缩回手：“我娘留的。”

“你娘姓啥？”

她不答。

陈砚松手：“你袖口那东西能激出投影，你早知道，所以才会出现在槐树下。”

周映荷沉默一会儿，从布包里抽出一张泛黄的纸，放在桌上。纸上山形路线交错，画成阵图。字迹苍劲，是他父亲的。

“这张图，”她说，“是你爹画的。”

她按住纸角：“可你爹不知道，我娘是陆家小妹，也是最后一个守谱人。”