醒来时，他手里紧紧抓着残卷，指尖发烫。

他知道，这不是梦，是地脉在给他传递消息。

下午三点，他去了镇上的档案馆。这是一座老楼，外墙斑驳，玻璃脏。管理员是位退休老师，姓许，七十多岁，戴老花镜，常年整理地方志。

“查什么？”老人推了推眼镜。

“民国初年的水利图，还有‘古隐农’的记载。”陈砚低声说。

老人看他一会儿，忽然问：“你是陈家的孩子？”

陈砚点头。

老人叹口气，从柜子里拿出一个铁盒，递给他一张泛黄的图纸。上面画着一座龟形祭坛，中间写着四个字：璇玑承运。

“你爷爷参与过修复工程。”老人说，“后来出了事，项目被封，资料销毁，人都调走了。只有我们几个老人还记得一点。”

“为什么？”陈砚问。

“因为有人不想让人知道真相。”老人目光深远，“地脉不是自然的，是人造的。一百年前，一群懂天文地理的人在这里设了个‘活阵’，用人命换太平。他们自称‘古隐农’，世代守秘。可谁都明白，这种平衡撑不了太久。”

陈砚捏紧图纸，手发白。

“那你告诉我，”他声音低，“如果有一天，这个阵要崩了，怎么办？”

老人沉默很久，才开口：“那就得有人进去，替它死一次。”

陈砚走出档案馆时，天阴了。乌云压顶，风吹着落叶打转。他抬头看天，心想：雷，真的要来了。

当晚，他在老屋点了一盏油灯。灯光摇晃，照着墙上的地图。他翻父亲的日志，一页页看，终于在夹层找到一张小纸条。展开一看，是半句诗：

“冬至阳初动，雷从地下生。”

他心头一震。

这不是诗，是口诀。完整的是：“冬至阳初动，雷从地下生；子时开天门，魂归璇玑庭。”

这就是仪式启动的指令。

他终于明白，为什么陆子渊会出现在残卷中。那人没死，而是被困在地脉夹层里，成了预警的信使。而赵铁柱的终端能收到那段音频，是因为里面有个微型共鸣器，能捕捉地底的低频信号——那是古法说的“地语”。

一夜没睡。

第二天清晨，他再去巨龟残骸处。这次他带了父亲留下的陶罐，里面装着祖辈传下的“引脉粉”——七种矿物磨成的粉末，据说能让人体更快与地脉同步。

他把粉末撒进水里，轻声说：“我不是求你们原谅，我只是……想做完该做的事。”

水面再次浮出菌丝，组成新字：

“归来者，持信而来。”

他知道，地脉已经认了他。

接下来五天，他按计划检查所有节点。导流渠通畅，龙骨水车正常，终端每天更新数据，残卷每隔十二小时发烫一次，提示能量在聚集。

第六天傍晚，天空聚起厚云。气象台发布预警：罕见高压停留，可能引发冬季雷暴。

陈砚站在田埂上，望着翻滚的乌云，心里却很平静。

他知道，最后一夜就要来了。

冬至夜，子时三刻。

他将走进地轴，拿着铜烟杆，用自己的身体当桥，让地脉水倒流三秒，完成灵魂剥离。

他不会回来。

但大地会记住。

就像它记住了父亲，记住了赵铁柱，记住了周映荷。

记住了所有没被歌颂的守望者。

雷声终于响起。

第一道闪电劈开夜空，照亮整片田野。

陈砚迈出第一步，走向那座沉睡百年的祭坛。

身后，稻茬沙沙作响，像在送别。

前方，风雨交加。

但他走得坚定，像当年父亲那样。