陈砚呼吸一紧。他们要的不是收成，是地气。把地脉打乱，让土地失衡，再用菌丝网络接管，变成他们的养料场。周映荷说的“死脉”，就是这个。一旦假图激活，整片土地会变成吞噬生机的空壳，而陆家，就是新的掌控者。

他抬头看祖坟的裂缝。已经合上了，表面平整，像从未裂开过。可他知道，周映荷没走。她被吞了。

三天前，她还在村口老槐树下等他。穿着洗得发白的蓝布衫，手里攥着半张残图，眼神急切。“陈砚，你得信我，他们不是在改良土地，是在毁它。”她说得断断续续，像怕被人听见。她告诉他，陆子渊的菌丝场底下，埋着一台“地脉调频器”，能干扰地气流动。她偷偷进去拍了照片，可相机第二天就烧了，照片化成灰。

“他们用活人做引子，”她低声说，“血脉越纯，越容易激活反向通道。”

他当时不信。可昨夜，她站在祖坟前，突然吐出一口青血，整个人像被看不见的线吊起。她指着他的胸口，嘴唇动了动，然后被一道蓝灰色的光吞没，连影子都没留下。

他站起来，走到裂缝前，蹲下，把残卷按在地上。掌心一热，图面又波动起来。他闭眼，用三根手指贴地，感受地底的震动。这是爷爷教他的“地听术”，靠指尖感知地气的节奏。小时候他总学不会，爷爷说：“地不言，但会呼吸。你得静下来，才能听见它喘气。”

这一次，他不是找水，不是测温，是在听。

地面轻轻震了一下。

不是地脉的律动，是回应。他低声念出爷爷教的暗语，三短两长，像锄头敲地。

青光从石缝里渗出来，微弱但稳定。光中浮现出周映荷的身影，可和之前不一样。她闭着眼，身体悬在半空，全身缠满蓝灰色的菌丝，像被裹在茧里。她的嘴在动，没声音，但他看清了唇形。

“游戏该结束了。”

话音落，影像碎了，光也灭了。地面恢复平静，好像什么都没发生。

可他知道，那是真的她。不是幻觉，是求救。陆子渊已经把她拖进地下网络，用她的血脉激活真图的反向通道。她最后那句话，不是宣告，是警告。

他慢慢收回手，残卷还在发烫。他翻过来，背面那句农谚又浮现：“器归真主，血偿旧盟。”

他盯着这八个字，忽然懂了父亲为什么没碰假图。他知道那是陷阱，可他不能毁它，也不能用它。他只能等，等一个能识破谎言的人出现。

等他。

父亲临终前，曾把他的手按在祖坟石碑上，说：“砚儿，咱们家守的不是一块地，是一口气。地气不绝，人就不死。”那时他不懂，只当是老人的胡话。现在他懂了。陈家祖上是“地师”，专门勘测地脉、调和阴阳。清末时曾为大族定过龙脉，后来世道乱了，这一脉就隐入乡野，代代相传，守口如瓶。他们不求名利，只为守护一方水土的平衡。可这份责任，也成了诅咒——多少代人因泄露秘密而遭难，多少亲人因执守信念而失踪。

他把残卷收进怀里，拿起笔记本，翻到空白页。笔尖顿了顿，写下一行字：“地不言，人自耕——但债，得还。”

写完，他合上本子，抬头看天。晨雾散了，太阳刚出山，照在田埂上。远处水车静静停着，铜铃不动。祠堂门关着，没光，也没声。

小主，

他站着没动。

三个断裂的节点在他脑子里反复闪现：北枢、南枢、后山。三个点，三代人，三步棋。陆家布局五十年，以为没人看得见。可现在，图在他手里，线在他心里。

他不是第一个守地脉的人，也不会是最后一个。

他转身，没回家，也没去祠堂。他走向村口那片荒地，那里埋着父亲烧剩下的东西。他记得，有一截铜烟杆没烧透，还有一本记满数据的旧账本，上面全是父亲手写的土壤酸碱度、雨量、节气偏差。父亲临终前说：“若有一日，地不养人，你就去挖那堆灰。”

他得查清楚，陆家到底改了多少数据。

脚踩在田埂上，泥土松软。他走得很慢，每一步都像在丈量地下的距离。残卷贴在胸口，温热未散。他知道，这张图不会一直安静。真品现世，地脉震动，陆子渊一定察觉了。

他刚走到荒地边缘，忽然停下。

地面微微一颤。

不是地脉，是震动源。来自脚下。

他蹲下，三指贴地。震感很浅，频率不稳，像是机器在转，又像心跳。他顺着震感往前挪了两步，手停在一块塌陷的土坑边。