“轰——”

地底传来一声长鸣，像某种巨兽苏醒。不是雷，不是炸，是更深的震动，从脚底冲上头顶。坟地晃了一下，石碑裂得更大，泥土碎石哗啦落下。

那声音，像龙在吼。

紧接着，祠堂方向“啪”地炸响。他回头，看见那条菌丝被震成碎片，灰蓝的丝线在空中崩解，化作尘埃飘散。是屏障重启的反冲力，把入侵者赶出去了。

他喘着气，刚想站起来，眼角忽然瞥见裂缝深处有光。

不是蓝灰，是淡青。

一道人影从光中升起，踩着碎石，稳稳落在碑前。她穿着洗得发白的棉布衣，长发扎在脑后，手里拿着一张图——比他刚才塞进去的大了一倍，纹路完整，边缘刻着细密的节气符号。

是周映荷。

可他几乎认不出她了。

三年前她离开村子时，还是个胆小、说话轻声细语的姑娘。总爱躲在屋檐下看书，下雨天也不愿出门，怕湿了鞋。村里人都说她文弱，不适合当“观星人”。可她偏偏继承了母亲的职业，成了这一代唯一能读懂“天象图”的人。

现在她站得笔直，眼神清亮，却透着一股疏离。最让他心头一紧的是，她手里的图，正微微发烫，和他胸口的残卷产生了共鸣——那种震颤，像血脉相连的拼图终于靠近。

他下意识后退三步，伸手想从裂缝里抢回那张图。

晚了。

里面空空如也，连布角都没了。仿佛从没存在过，又像被大地吞了。

他盯着她：“你给我的那张……是假的？”

周映荷没回答，低头看了看手中的真图，又抬头看他：“你用的那张，是陆家三十年前仿的。纹路差了七度，节气偏了两个时辰。它能引动地脉，但引的是死脉。”

死脉——地气枯竭，循环断裂。一旦激活，不仅叫不醒沉睡的东西，还会让整片土地变成“噬魂之地”。百里之内，草木凋零，牲畜暴毙，人则梦魇不断，直至精神崩溃。

陈砚喉咙发紧：“你怎么会有真的？”

“我母亲留下的。”她声音很轻，却像锤子砸在石头上，“她说，真正的璇玑图，从不交给守脉人，只交给能看穿谎言的人。”

他盯着她的眼睛，忽然发现她瞳孔深处，有一丝极细的蓝光在流动。不是菌丝，也不像人该有的。那光微弱，却有规律，像某种古老的程序在她体内运行。

他没再靠近。

“你不是一个人来的。”他说。

她没否认，只是举起真图。图面突然亮起一道光，照在石碑上，显出三行小字，排列像犁沟，字迹古老，像是用骨针刻的：

地不言，人自耕；

脉不语，唯信者闻；

器归真主，血偿旧盟。

光一闪就没了。

她收起图，看着他：“你父亲知道那张图是假的。所以他临死前，没碰它。”

陈砚站在原地，手还插在裂缝里。指尖碰到一点硬物——是那条工装裤的残角，被石缝夹住，布上有一点暗红，像是干掉的血。

他忽然想起什么。

父亲临终那夜，烧了一堆旧物，唯独这条裤子没烧。他问为什么，父亲只说：“留着吧，说不定哪天还能穿。”

那时他不懂，现在懂了——父亲在等这一天。等有人能把真图归位，完成他们那一代没完成的事。

“你送怀表的时候，为什么写‘信他否’？”他问。

那是两个月前，雨夜，他收到一个匿名包裹，里面是那只停走的怀表，纸条上只有三个字：信他否？

她看着他，眼神终于有了波动：“因为我知道，你会选地。但我不知道，你能不能识破图。”

风从田埂吹来，带着泥土和稻叶的气息。

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他慢慢把手抽出来，掌心沾着泥和布丝。那条旧裤子，父亲穿了十几年，补过七次，最后一次是他亲手缝的。现在只剩一角，卡在石缝里，像被土地咬住的遗物。

他没再去碰那裂缝。

“那你现在信我吗？”他问。

她没说话，只是把真图往他递了一寸。

他没接。

两人隔着半步，像一道看不见的界。那是信任与怀疑的临界点，是过去和未来的分水岭。

远处，水车底座传来最后一声轻响。赵铁柱的屏障彻底消散，青铜罗盘的指针缓缓归零，停在正北。