水车底座前，铜像落下，砸出一声闷响。青铜管裂了，菌丝发黑，罗盘嵌在核心的位置歪了，像脱臼的关节。铜像没有犹豫，直接撞进去，全身的铜液顺着裂缝流下，灌进管壁，渗进齿轮。它用最后的力气，把罗盘指针扳回原位。

“咔”的一声，指针归正。

北枢的震动停了。水膜不再抖动，南边的压力也轻了一些。

可铜像不动了。表面开始龟裂，纹路蔓延，接着整具身体像沙塔一样塌下去，铜水顺着底座流入地底，和水车主轴混在一起，分不清哪是人，哪是铁。

北枢稳了。赵铁柱没了。

他站在祖坟前，手里攥着那个空了的罗盘壳。铜壳发黑，指针不动，像死透了。他翻过来，内侧刻着一行小字：“守枢者，守命。”这是赵家的祖训，刻在每一代守枢人的骨头上。他曾见过赵铁柱的儿子跪在父亲铜像前，想取回一点遗物，却被菌丝缠住手腕，拖进了地缝。从此再没人提“继承”二字。

残卷贴在胸口，忽然又颤了一下。他低头看，背面纹路几乎看不见，只在南边留了一点红光。他知道，这是最后的感应了。再耗一次，可能就彻底废了。残卷不是工具，是活的，靠血脉养。父亲用半条命换来它十年不灭，他用了三年，已经快到极限。

手腕一凉。那缕菌丝又回来了，缠上手，带着一股沉重。接着，地缝钻出更多，灰蓝色，像根系铺开，在空中拼出三行字：

“南枢已启。”

“北枢将溃。”

“中枢无主。”

他盯着那几行字，没动。风从坟头掠过，吹得残卷边角微微翻动。他知道，这不是警告，是遗言。赵铁柱走了，周映荷只剩这点残响。陆子渊还躺在祠堂外，没醒，但没死。地脉封了，可封得不稳，像裂了的冰，底下还在流。

他低头看自己的手。

掌心伤口结了痂，可裂口深处，透出一丝灰蓝纹路，和菌丝一个颜色。他用指甲抠了抠，没掉，像是长进了肉里。他忽然想起小时候发烧，父亲把他按在祖坟前，用铜针扎指尖，血滴进土，菌丝就缠上来，说：“你有根，别怕。”

现在，他有根了，可根在变。

残卷贴着胸口，最后一次发烫。他没拿出来，只是把手按在地上。

三亩地的记忆，没反应。

他再按一次，用力。

还是没反应。

他慢慢收回手，看着指尖沾的土。曾经一碰土就知道湿不湿、酸不酸，能听见水流方向，能感知菌丝跳动。现在，土就是土，冷的，死的。

他站起身，往水车方向走。

路过王婶家，她还在门口搓衣服，盆里的水静了，没再荡。她抬头看了他一眼，眼神空得像井。他记得她以前总说：“陈砚啊，你爸要是还在，这村子就不会成这样。”可现在，她没说话，低下头继续搓，仿佛多看一眼都会打破什么平衡。

小主，

他也没停。

水车底座前，铜水冷了，和青铜管融在一起，看不出痕迹。他蹲下，手指摸到罗盘嵌进去的位置。铜壳还在，里面空了。他用力抠了一下，指尖划破，血滴在铜壳上，瞬间被吸走，像干土喝水。

他把残卷掏出来，贴在底座上。

纹路没亮。

他塞回衣服里，站起身。

远处，陆子渊动了一下，手指蜷了蜷，没醒。脸上有泥，嘴角裂了，可胸口还有温度。陈砚知道，他还活着，可也废了。地脉不认他，像不认死人。他再不能碰罗盘，再不能进祠堂一步。