陈砚的手还按在罗盘上，青石的凹槽卡得死紧，像是专为这枚铜器留了千年。光柱没散，从祠堂顶上裂开的口子直劈下来，把天和地钉在一起。四周静得吓人，底下传来的声音不是响动，是翻身——慢，稳，像大地底下有东西正翻个身，要睁眼。

他没动。膝盖压着地，掌心贴着钩形指针，冷从皮肤往里钻，顺着血脉往心脏爬，像一根冰线在血管里抽。这寒气不来自石头，也不来自风——是罗盘自己透出来的，从那枚钩针末端刻着的三个字：“璇玑测”。

三年前他在南岭稻田边就听过这种动静。那天蹲在田埂上，检测仪显示pH值一路跌到4.2，土开始发黑冒泡，像煮开的泥浆。第二天整片秧苗烂根，根系全成了墨絮，一碰就碎。没人懂怎么回事，只有他记得，夜里罗盘的指针也颤过，就像现在这样。

残卷突然烫了。

不是烧，是活了。贴在腕子上的那块铜像吸了口气，猛地一跳。他手一缩，想甩，可那热不烫人，是温的，有节奏，像脉搏，像呼吸。背面纹路亮起，青色脉络爬开，映出地底三丈深的轮廓——一具坐骨，脊椎笔直，手交膝上，怀里抱块青铜板，形状和他手里这块一模一样，连缺口都对得上。

他松开罗盘，指尖摸向青石边缘。左侧有缝，窄得伸不进两指，苔藓封了大半。他抽出检测仪，探头小心塞进去。屏幕闪，湿度98%，pH值4.2——和三年前那晚一模一样。他盯着数字，心跳慢了半拍。

不是巧合。

他把仪器塞回去，徒手抠进缝里。指甲刮石，泥块簌簌掉，露出半块锈铁牌。他用指甲一点点刮，动作轻得像揭皮。铁牌显出字：“隐农陈氏，癸卯入山”。牌角断了，掰的，拉扯痕迹还在。

他盯着那缺口，太阳穴突然一跳。

残卷纹路闪动，画面蹦出来：两个年轻人在山洞，火光晃着。一个刻铜板，一个校罗盘。嘴在动，听不见话，但气氛绷得快断。争执中，铜板“咔”一声裂开，像冰炸了。一人抓半块就跑，另一个攥着罗盘后退，脸上是怒，也是痛——那张脸，和他祖父年轻时的照片，一个样。

画面没了。

残卷静了，可那裂痕的方向，和铁牌的断口、青石的裂缝、赵铁柱罗盘的磨损，全对得上。像一条看不见的线，从千年前拉到现在，缠在他手腕上，勒进肉里。

他低头看铁牌，抬头看青石。

这不是封印，是标记。

初代隐农把自己埋在这儿，不是为了藏图，是为了镇东西。那块青铜板不是工具，是钥匙——和他手里的残卷本是一块“璇玑图”，被人硬掰开。一半随人入土，一半藏在血脉能触的地方。赵铁柱的罗盘是第三块。不是图，是尺。测的是“低”，不是地势，是地气沉点。三人一脉，图、尺、人，缺一不可。

祠堂梁柱开始渗黑液，黏，慢，顺着木纹往下爬。他伸手接一滴，落掌心，味儿冲鼻——腐泥混铁锈，还带点化肥烧焦的糊味。和当年田埂塌陷前，他挖出的那团烂泥，一个样。

他蹲下，发现液体在动。

不是流，是收，拼字：“地脉归宗，血脉溯源”。八个字成形，黑液突然干了，像被地吸走，只剩淡淡印子，像写在皮上的符。

残卷纹路全亮，这次没字没画。它放出一段记忆：他六岁，祖父带他来祭祖。烧纸时灰烬被风卷起，在空中飘成星图。祖父不说话，只盯着，直到灰落地。那时不懂，现在懂了——那不是风，是地脉在回应陈家的血。血脉和地脉之间有根线，只有特定的人，才能听见它的震。

他站起来，走到渗黑液的柱子前，手贴上去。木头湿冷，黏液顺指缝流，像某种活物的体液。他低声问：“你要我干啥？”

整座祠堂沉了一下，不是晃，是往下陷了一寸。地下传来低吟，不是一声，是无数声，像根在土里伸，像水在暗沟转。残卷闪出四个字：“承者当知”。