铅箱盖子合上的时候，那声“咔”像是从地底下钻出来的，闷得很，不像铁碰铁，倒像谁在几百年前画了道符，现在才盖上印。

陈砚没动。赵铁柱也没动。两人站在祠堂后头的田埂上，脚底的泥还湿着，昨夜那场雷雨留下的。踩一脚，土往下陷，软得像是踩进了谁的旧事里。那张残卷贴在陈砚胸口，不像是纸，温乎的，还一跳一跳，跟皮肉底下长在一起似的。

赵铁柱低头看手里的机械臂，屏幕黑了，信号断得彻底。他皱眉，手指在触控区划了几下，没反应。这玩意儿在塌方的隧道里救过七个人，现在却在这破祠堂里成了废铁。他收起来，动作慢，像怕惊了什么。从工具包里掏出龙骨水车的主齿轮——铜的，沉手，齿磨得发亮，三年前修老渠时从泥里扒出来的。他没说话，走向供桌下的青铜鼎。

鼎是赵家祖上传下来的，三尺高，肚子上刻着歪歪扭扭的星图，线条粗，像是拿钝刀硬剜出来的。盖子锈死了，边沿结着绿痂，手指蹭上去，留下一道灰印。赵铁柱把齿轮塞进鼎耳的凹槽，用力一扳，金属磨出“吱嘎”声，像老牛临死前那一嗓子。鼎身抖了一下，盖子没动。

陈砚蹲下，从怀里摸出铜烟杆。杆子比昨儿更烫，烫得他指尖一缩。他用三根手指搓了搓，湿气凝成小水珠，顺着刻痕往下爬，像烟杆在哭。他盯着它，眼神说不清。这是他爹最后碰过的东西，烧农书那晚，从火堆里抢出来的，头还焦着。他一直当是个老物件，直到昨夜雷雨前，烟杆突然发烫，刻痕里浮出光斑，跟鼎底的纹路对上了。

他把烟杆底对准鼎底的光斑，轻轻插进去。

“咔。”

这回声音从鼎里出来，低，清楚，像锁开了。锈皮开始掉，一片片，像干树皮剥落。一股味儿飘出来，湿，带铁锈和烂根的腥。赵铁柱再扳齿轮，松了。齿轮转，他虎口震裂，血珠渗进缝里。鼎里“嗡”地一声。

“开了。”他嗓音哑。

鼎盖掀开半寸，绿光从缝里漏出来，照在赵铁柱手背上，像苔藓在皮肤上爬。他屏住气，用机械臂夹住盖子，慢慢掀。每抬一点，光就强一分，直到整个鼎口露出来。

里面黑，但不空。一层半透明的菌子贴在内壁，像网，又像脉，缓缓动。手电照进去，光歪了，菌丝泛荧光，排成细密纹路——分叉整齐，跟残卷背面雷雨前浮现的纹路一模一样。那些纹，像是活的地图，又像没写完的密码。

陈砚递过竹制暖窠。赵铁柱用机械臂夹住，探进去，拨开菌丝。暖窠刚碰壁，残卷猛地发烫，胸口像被针扎。他闷哼，手一抖，差点扔了。

机械臂夹出一张残页。

纸是族谱碎片，边被菌丝啃得锯齿状，墨迹糊了。还能看清几行：“陆氏七代，癸丑入青石……承钥未竟，血祭于井……”字歪，像急着写，又像从脑子里硬拽出来的。

残页缠着段皮带。赵铁柱用镊子取下，递给陈砚。

皮带是旧工装裤的腰带，帆布的，双股麻线缝，三个回针——陈砚认得。他从包里掏出密封袋，里面是爹的遗物：同款腰带，断在裤头，边缘焦黑，是那晚烧工装裤时唯一剩下的。

两条带子并排摆地上，料子、线、磨损位置，一模一样。陈砚用放大镜看扣内侧，有个极小的刻痕——“陆”字，笔锋利，跟陆子渊文件上的签名一个样。他手指一抖，镜片差点滑。

他没吭声，把残卷贴上鼎壁，指尖压住菌丝最密的点，轻轻按。