教鲛人写字的儒修放下书卷，捧着砚台走来：“我用墨汁混着桐油添灯！《共守篇》里说‘文心即灯芯’，这灯芯不能断，文心不能灭！”

清扫积雪的魔修与佛修对视一眼，一同上前：“我们用玄力护灯！魔心可守，佛心可渡，这灯是我们共同的守心之证！”

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人群渐渐聚拢，你一言我一语，都是要“护灯”的声音。百姓们从怀里取出随身携带的物件：有妇人的绣花针，有工匠的凿子，有渔夫的渔网，还有修士的玉佩——他们将这些“初心信物”放在灯台旁，用玄力、用诚意、用对安宁的守护，为守心灯“续光”。随着这些信物的摆放，原本黯淡的守心灯突然亮起耀眼的光芒，光芒穿透雪花，照遍九域的每一个角落，坛壁上的名字仿佛活了过来，与雪地里的百姓、修士的身影重叠在一起。

墨尘站在人群外，看着这一幕，眼中泛起温润的泪光。他从行囊里取出最后一件东西——那枚刻着“心”字的青石，轻轻放在守心灯的灯座下，与简清言的竹简、凌霜华的剑穗、妙音的佛灯、云霁留下的染血玉简摆在一起。这些承载着九域过往的信物，此刻在灯光下泛着柔和的光，没有主次之分，没有贵贱之别，因为它们都是“初心”的化身，是九域众生共同的精神血脉。

“先生，您怎么不留下姓名？”年轻佛修注意到他的动作，轻声问道。

墨尘笑着摇头，指了指坛壁上那些无名百姓的名字：“我的名字，早已在这些名字里了。当年我从北漠废墟中醒来，一无所有；如今我留在这守心坛，也无需留下什么——因为九域的每一寸土地，每一盏灯火，都是我的名字。”

说完，他拍了拍年轻佛修的肩膀，转身走进了雪中。此刻的守心坛前，已是一片温暖的景象——百姓们围着守心灯，将自己的“守心故事”讲给修士听，让他们刻在坛壁的空白处；孩童们捧着从灯上引下的火种，在雪地里点燃了无数盏小小的纸灯，像星星落在人间；玄悲则坐在灯旁，提笔在新的“守心册”上写下：“守心非灯，是人心；薪火非传，是自生。”

墨尘走在雪地里，身后的脚印很快被新雪覆盖，仿佛他从未走过这条路，却又像是每一步都印在了九域的土地上。他没有再回头，因为他知道，守心坛的灯火不会灭，九域的初心不会丢——年轻的佛修会记住“渡人在日常”，年轻的道修会记住“守道在本心”，年轻的儒修会记住“文心在护人”，而那些普通的百姓，会用种麦、织布、耕作的日常，将“自渡即自由”的真意，一代又一代传下去。

走到北漠的归心村时，雪停了。村口的忆心碑上积着厚厚的雪，碑旁的麦田里，新播的麦种已在雪下悄悄发芽。一个孩童正在碑前堆雪人，雪人的手里，拿着一根小小的麦秸，像极了当年墨尘在破庙里分饼时的模样。

“爷爷，这个雪人叫什么名字呀？”孩童仰起头，问身边的老农。