二人沿着城墙根绕行，碎石在作战靴下咯吱作响。简风文突然停下脚步，摸着下巴皱眉道：“原来是在另一边，”TAC-50的枪管在阳光下泛着冷光，“我是说我们进来的时候怎么没看到。”

城墙拐角处，一位衣着普通的吟游诗人正席地而坐。他面前支着一张褪色的折叠桌，桌上摊开的羊皮纸上，一支羽毛笔正诡异地自行书写着。诗人厚重的红黑长袍针脚细密却颜色斑驳，袖口磨损处露出里面同样陈旧的衬里。

当二人走近时，诗人抬起头——那张脸仿佛由不同人的五官拼凑而成：浓眉似中年武士，杏眼如妙龄少女，高挺的鼻梁下却配着老人般干瘪的嘴唇。若熊智贤在此，定会惊呼“这人怎么长得男女老少的”。

“二位是来买故事，还是来卖故事的？”诗人的声音忽高忽低，时而清脆时而沙哑，“听故事倒是可以去城里的酒馆，我每天晚上会在那里分享新的故事。”他说话时，那支羽毛笔仍在纸上簌簌移动。

夏无言蹲下身与他平视，作战服膝盖处的纤维发出细微的摩擦声：“卖故事？怎么个卖法？”护目镜后的眼睛微微眯起。

靠在榆树旁的简风文轻笑一声，TAC-50的背带在肩头勒出明显的痕迹：“故事，我们可是有很多呢。”他的指尖无意识地摩挲着枪托上的磨损处。

吟游诗人突然站起身，陈旧的长袍无风自动：“好，你们是否愿意向路过的普通人，吟游诗人——斯多林，提供你们的故事？”他的影子在秋阳下诡异地拉长，竟分出三道不同形态的轮廓。

夏无言保持着蹲姿，战术手套轻轻按住地面：“价格是？”他的声音依然平静，但作战服下的肌肉已然绷紧。

斯多林的嘴角突然裂到耳根，露出珍珠般整齐的牙齿：“价格……要等故事讲完啊！”话音未落，周围的环境如同老相片显影般迅速褪色。城墙、落叶、甚至阳光都化为黑白剪影，最后连时间都凝固在简风文和夏无言惊恐的表情上。唯有那支羽毛笔仍在纸上疯狂书写，墨迹在静止的空气中诡异地晕染开来。

斯多林缓步走到静止的夏无言面前，长袍无风自动。他伸出修长的手指，轻轻点在夏无言额头上。刹那间，夏无言的身体如同被无形的刀刃分割，化作无数悬浮的书页，每一页都写满发光的文字。

那支羽毛笔自动飞入斯多林手中。他随手点中其中一页，那页纸立刻扩大，覆盖了其他书页。“让我看看你的故事……”斯多林轻声说道，眼中倒映着流动的文字。