藏青色的西装外套在月光下泛着淡淡的光泽，随着他的走动，衣摆微微掀起一角。

"儿子，"李夫人顺着他的目光望去，声音更轻了，"别怪你父亲。这些年...他其实很想你。"

她抬手整理儿子有些凌乱的衣领，"有好几次，我半夜醒来，都看见他坐在书房里，捧着你的照片发呆。"

李敖的鼻腔突然涌上一阵酸涩。

他想起小时候父亲带他去钓鱼，手把手教他甩竿；想起初中时父亲偷偷在他书包里塞零花钱；

想起离家那天，父亲的书房当时还亮着微弱的灯光...那个背影越来越远，最终消失在正房的门后，只留下一地斑驳的月光。

"要不要进去和你爸说说话？"李夫人试探着问，手指不自觉地绞在一起。

李敖望着正房透出的暖黄灯光，摇了摇头："今天太晚了。"

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他的声音很轻，却带着不容置疑的坚定，"反正...来日方长。"这句话既是对母亲的承诺，也是对自己的安慰。

李夫人叹了口气，月光下她的侧脸显得格外柔和："那明天早上想吃什么？妈给你做。"

"您别忙了，"李敖握住母亲的手，那双手不再像记忆中那样光滑，却依然温暖，"让厨房随便准备点就好。"

他顿了顿，又补充道："我记得...我好久没吃过小笼包，明天多蒸一些吧。"

李夫人听到了儿子的话以后顿时笑了，因为李天啸最爱吃的就是小笼包。

夜风拂过庭院，海棠花瓣纷纷扬扬地落下。

母亲推开房门走了进去，正房的灯光暗了下去，但李敖知道，在这个漫长的夜里，或许有三个人的心，第一次靠得这样近。

李敖转身走向东厢房，脚下的青石板在月光下泛着清冷的光泽。

推开那扇熟悉的雕花木门时，门轴发出熟悉的"吱呀"声，仿佛在欢迎主人归来。

他的手指在门边摸索到那个贝壳镶嵌的开关，轻轻一按。

"啪"的一声，暖黄色的灯光瞬间盈满整个房间。

李敖站在门口，呼吸不自觉地屏住了——六年了，这里的一切都定格在时光里。

书桌上那盏铜制台灯依然保持着向右倾斜十五度的角度，床头的《西方美术史》还夹着那片枫叶书签，连窗边的画架上都还搁着那幅未完成的静物写生，颜料盘里的钴蓝和赭石早已干涸成龟裂的色块。

他缓步走进房间，指尖划过榆木书桌光滑的表面，竟没有摸到一丝灰尘。

床单是记忆中的藏青色，散发着阳光晒过的气息，显然刚换洗不久。

衣柜门镜上贴着的便签纸已经泛黄，那是他离家前写的颜料采购清单。

李敖突然意识到，这个房间就像被施了魔法的水晶球，而父母就是那个固执的守护者，日复一日地维持着它最初的模样。

窗外传来夜莺的啼叫，李敖坐在床沿，床垫发出熟悉的弹簧声响。

六年漂泊的岁月在这个瞬间坍缩成虚无，他仿佛只是下课归来的少年，随时会听到母亲在庭院里唤他吃饭的声音。

这种错觉让他的眼眶发热——原来父母一直在用这种方式，等待一个可能永远不会归来的游子。

床头的闹钟指向凌晨一点，李敖却毫无睡意。

他盯着天花板上童年时贴的荧光星星，那些星辰在黑暗中散发着微弱的绿光。

明天要如何面对父亲？是直接说出他要踏足官场的决心，还是先为当年的任性道歉？

思绪像打翻的颜料盘，各种色彩混杂在一起，最终都化作对父母深深的愧疚......

正房的雕花拔步床上，李夫人第三次掀开锦缎窗帘。

东厢房的灯光终于熄灭，她却仍盯着那扇黑漆漆的窗户，生怕一眨眼，那里又会亮起收拾行李的灯光。

"睡吧。"李天啸闭着眼睛说道，声音里带着刻意压制的颤抖。

他不用看也知道妻子在担心什么——六年前那个夜晚，他和李敖两个人一番争吵后，第二天早上就没有再也没有看到儿子的身影。

那天之后，李夫人养成了深夜检查儿子房间的习惯，期待着有一天晚上李敖可以回到这个院子这个房间。

李夫人回到床上，蚕丝被发出窸窣的声响。"儿子说明天想吃小笼包。"

她故意把"儿子"两个字咬得很重，指尖无意识地捻着被角绣的并蒂莲。